viernes, 6 de julio de 2012

20 poemas de amor y una cancion desesperada

"Amor más  poderoso que la vida". J. G. DE BIEDMA.


El amor es uno de los grandes temas de la poesía .  Walt Whitman escribió  que "aquel que camina una sola legua sin amor, camina amortajado hacia su propio funeral", lo que quiere decir que para escribir de amor "para aprenderle"  es necesario sentirlo en ese momento. Pero el poeta que canta al amor lo siente, lo ha sentido o lo inventa.  Los versos  de esta breve antología   están  llenos de amor, un amor que se manifiesta a traves de distintos prismas, es decir, en el amor loco, encendido de pasión  , exultante de vida y colorido, en el desengaño de amor por cuya herida se llora; en  las contradicciones que producen la
ebriedad de sus efectos...



1. EL EQUILIBRISTA

Hoy me ha dado mi amor dos ordenes distintas 
no olvides que te quiero y olvídate de mi.

Yo intento obedecerla,
partirme en dos y ser como el ángel  de Borges 
que volaba a la vez a Oriente y a Occidente,
al norte y hacia el sur.
Partirme en dos
y que uno de ellos siempre pueda matar al otro
para seguirla a ella,
para poder creer que no se ha ido
Al hombre que no olvida que le quieres
no lo van a vencer
ni el tiempo
ni la duda;
no podrá  la tristeza cavar en el sus minas
 ni el desánimo  abrir sus embajadas.
Y tachara las sombras,
simplemente,
con escribir tu nombre:
como cuando corrige la oscuridad del mundo
la gramática  blanca de la nieve.
El hombre al que suplicas que te olvide
sufrirá  la distancia,
la amargura,
el silencio implacable  que latido a latido
forma su perla negra dentro del corazón .

Quererte será  igual que beber con las manos:
El agua que detenga no va a calmar su sed
y el agua que se escape
se llevará  su vida.

Cuando llega la noche,
los dos sueñan que son el general que extiende sobre tu piel
los planos del deseo.
Y al despertar, recuerdan que tu eres su horizonte
y te buscan,
y siguen tu camino:
jamás  se va rendir
quien sabe que no hay muerte más  hermosa
que morirse sin ti
mientras te espera.

Benjamín  Prado


2. ESTO ES AMOR

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal; traidor, cobarde y animoso.

No hallar fuera del bien centro y reposo
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendidi,receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave;
olvidar el provecho, amar  el daño;

Creer que un cielo es un infierno. Cabe
dar la vida y el alma a un desengaño
esto es amor: quiénquien lo probó  lo sabe.
 
             LOPE DE VEGA


3. A ALICÍA DISFRAZADA DE LEIA ORGANA

Si sólo fuera porque a todas horas
tu cerebro se funde con el mío;
si sólo fuera porque mi vacío
lo llenas con tus naves invasoras. 

Si sólo fuera porque me enamoras
a golpe de sonámbulo extravío;
si sólo fuera porque en ti confío,
princesa de galácticas auroras. 

Si sólo fuera porque tú me quieres
y yo te quiero a ti, y en nada creo
que no sea el amor con que me hieres... 

Pero es que hay, además, esa mirada
con que premian tus ojos mi deseo,

y tu cuerpo de reina esclavizada.
         
                                    Luis Alberto De Cuenca

4. En ti me quedo

De vuelta de una gloria inexistente,
después de haber avanzado un paso hacia ella,
retrocedo a velocidad indecible,
alegre casi como quien dobla la esquina de la
calle donde hay una reyerta,
llorando avergonzado como el adolescente
hijo de viuda sexagenaria y pobre
expulsado de la escuela vespertina en la que era becario.
Estoy aquí,
donde yo siempre estuve,
donde apenas hay sitio para mantenerse erguido.

La soledad es un farol certeramente apedreado:
sobre ella me apoyo.

La esperanza es el quicio de una puerta
de la casa que fue desarraigada
de sus cimientos por los huracanes:
quicio-resquicio por donde entro y salgo
cuando paso del nunca (me quisiste) al todavía (te odio),
del tampoco (me escuchas) al también (yo me callo),
del todo (me hace daño) al nada (me lastima).

No importa, sin embargo.

Los aviones de propulsión a chorro salvan rápidamente
la distancia que separa Tokio de Copenhague,
pero con más rapidez todavía
me desplazo yo a un punto situado a diez centímetros
de mí mismo,
de prisa,
muy de prisa,
en un abrir y cerrar de ojos,
en sólo una diezmilésima de segundo,
lo cual supone una velocidad media de setenta kilómetros a la hora,
que me permite,
si mis cálculos son correctos,
estar en este instante aquí,
después mucho más lejos,
mañana en un lugar sito a casi mil millas,
dentro de una semana en cualquier parte
de la esfera terrestre,
por alejada que os parezca ahora.
Consciente de esa circunstancia,
en muchas ocasiones emprendo largos viajes;
pero apenas me desplazo unos milímetros
hacia los destinos más remotos,
la nostalgia me muerde las entrañas,
y regreso a mi posición primera
alegre y triste a un tiempo
-como dije al principio:
alegre,
porque sé que tú eres mi patria,
amor mío;
y triste,
porque toda patria, para los que la amamos,
- de acuerdo con mi personal experiencia de la patria-
tiene también bastante de presidio.

Así,
en ti me quedo,
paseo largamente tus piernas y tus brazos,
asciendo hasta tu boca, me asomo
al borde de tus ojos,
doy la vuelta a tu cuello,
desciendo por tu espalda,
cambio de ruta para recorrer tus caderas,
vuelvo a empezar de nuevo,
descansando en tu costado,
miro pasar las nubes sobre tus labios rojos,
digo adiós a los pájaros que cruzan por tu frente,
y si cierras los ojos cierro también los míos,
y me duermo a tu sombra como si siempre fuera
verano,
amor,
pensando vagamente
en el mundo inquietante
que se extiende -imposible- detrás de tu sonrisa.

               Ángel González


5. PERDIDO ANDO SEÑORA

Perdido ando, señora, entre la gente
sin vos, sin mí, sin ser, sin Dios, sin vida:
sin vos porque de mí no sois servida,
sin mí porque con vos no estoy presente;

sin ser porque del ser estando ausente
no hay cosa que del ser no me despida;
sin Dios porque mi alma a Dios olvida
por contemplar en vos continuamente;

sin vida porque ausente de su alma
nadie vive, y si ya no estoy difunto
es en fe de esperar vuestra venida.

¡Oh bellos ojos, luz preciosa y alma,
volved a mirarme, volveréisme al punto
a vos, a mí, a mi ser, mi dios, mi vida!

           Bernardo De Balbuena

6. Amor constante más allá de la muerte

Lo que el viento se llevó
Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:
Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
FRANCISCO DE QUEVEDO (1580-1645)

 


7. ADIOS
En verdad os digo,
que el adiós no existe.
Si se pronuncia entre dos seres
que nunca se encontraron.
Es una palabra innecesaria
en los labios de dos que fueron uno.
Porque en el mundo real
del espíritu, solo hay encuentros.
Nunca despedidas, y porque
el recuerdo del ser amado
crece en el alma con la
distancia como el eco
en las montañas del crepúsculo.

           Anónimo

8. 








ESCRITO ESTÁ EN MI ALMA
Escrito está en mi alma vuestro gesto
y cuanto yo escribir de vos deseo;
vos sola lo escribisteis, yo lo leo
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto;
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;

cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.


Garcilaso de la Vega (1501?-1536)


9. ESTE OTOÑO QUE TANTO TE QUIERO


Este otoño que tanto te quiero
te regalo la lluvia.
la lluvia es todo:
es canción triste, es compañía,
es llanto persistente sobre todo el paisaje,
es la caricia que hace temblar el suelo
y elevar el sexo de las flores.
es la orden húmeda que implanta
los más espesos olores.
te la regalo porque es como tú,
extensa, repentina,
de estatura cansada por el sol de la tarde,
de ojos también cayéndose camino del invierno
y porque en ella yo me siento tan dulce
como me siento en ti.

de todo lo que vuela y nos hace sufrir
nada más compasivo y simple que la lluvia,
y nada tan frágil y a la vez tan invicto
y nada como su misma promesa de frutos y verdor.
mírala, como un mar derrumbado,
como ruinas de una atmósfera de agua que existió.
muchas veces
me empapa de nostalgia y me hace nudos
que escuecen al tragar.
será porque la lluvia
cubre bosques que has amado conmigo,
nos ha mojado juntos, imparcial, minuciosa,
en lejanas provincias junto al mar.
ya para siempre tendrás lo que te he dado,
de mi regalo nunca podrás huir
ni devolvérmelo.
y cuando llueva, cada gota en tu cuerpo será un beso,
un beso que no pide nada a cambio,
que atravesará los impermeables, los paraguas,
diciéndote con su idioma monótono y dormido
que te quiero.

        Jose María Parreño


10.  AIRE

Mirar en la tarde de marzo el vuelo
limpio y sereno del pájaro
descifrar el aleteo de la vida
que revolotea entre los cielos.

El ánimo reposa sobre el porche
la mirada braza el dolor suave
del silencio de la vida que cae
por la larga rampa del olvido.

Se va escapando un latido de vida
por los entresijos de la tarde
y nadie puede cerrar la hemorragia.
Ya solo seremos aire,
aire suspendido.

         Manuel Llorente

11. QUIEN TE DICE QUE AUSENCIA

Quien te dice que ausencia causa olvido
mal supo amar, porque si amar supiera,
¿qué, la ausencia?: la muerte nunca hubiera
las mientes de su amor adormecido.
¿Podrá olvidar su llaga un corzo herido
del acertado hierro, cuando quiera
huir medroso, con veloz carrera,
las manos que la flecha han despedido?
Herida es el amor tan penetrante
que llega al alma; y tuya fue la flecha
de quien la mía dichosa fue herida.
No temas, pues, en verme así distante,
que la herida, Amarili, una vez hecha,
siempre, siempre y doquiera, será herida.

Juan Medrano


12 ADVERTENCIA

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona, 
no le guardes rencor ni le perdones: 
deforma su memoria el rencoroso 
y en amor el perdón es sólo una palabra 
que no se aviene nunca a un sentimiento. 
Soporta tu dolor en soledad, 
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor 
está justificado si fuiste 
desleal a tu conciencia, no apostando 
sólo por el amor que te entregaba 
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre 
acusarte a ti mismo de su olvido 
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato. 
Y aprende que la vida tiene un precio 
que no puedes pagar continuamente. 
Y aprende dignidad en tu derrota, 
agradeciendo a quien te quiso 
el regalo fugaz de su hermosura.
        Felipe Benítez Reyes

13. LA PALA DEL AMOR
hambrienta e insaciable, con forma de cuchara,
la pala del amor es una pala extraña, empuja eleva quiebra
engarza engulle, saca abismos de un charco
y una barca en sus redes cuando la hundes en tierra
y aparece de pronto el pez que cava
el túnel del amor, su pala extraña, rompe cruje
derriba inflama enferma, brota luz de los hoyos
más profundos y amontona después el sol hallado
entre las piernas frías de una alcoba
que no sabrá al final si ha sido
habitada o prestada, hueso o huésped,
si hace sombra al partir o quedó el fuego
doblado como ropa sobre el cuerpo desnudo de la silla
donde la intimidad calló mientras la piel hablaba,
la pala del amor es
 

 una pala extraña,
todos creen que la estrenan, pero nadie la observa
terca antigua manchada escrita de antemano,
gastada por los puños y oxidada en el hierro
que le da de comer a esa criatura
hambrienta e insaciable, con forma de cuchara
y en los bordes el filo más cortante, la pala del amor
su saliva de sangre, el hermoso albañil que antes
de empuñarla otra vez
escupió en cada una de sus llagas,
y esta vez sin saberlo eran mis manos.
 Fernando Beltrán

14.  SI PUDIERA PRONUNCIAR TU NOMBRE


Si pudiera pronunciar tu nombre como ánfora quebrada,
Como muerte de molinos plateados,
Como almendro conquistando las vocales;
Si pudiera pronunciar tu nombre como estatua derribada,
Pronunciar tu voz como cúpula de agosto,
Como copa diminuta,
Como estrella y columnas inventando las tormentas…
Si pudiera con las manos impacientes
Pronunciar la tarde a solas,
Desnudarte con mi boca desgastada de cadáver,
Con la forma del ciprés
Proyectada en mi garganta
Como un cuerpo imposible,
Como un antepasado de fíbulas lloradas,
De ojos como hachas y océanos en punta.
Si pudiera hacer contigo una urna interminable.
Hacer de ti una tarde
Con ventanas en el pecho.
Y un río desgastado por el llanto.
Y un cuerpo de hojarasca.
Ferozmente encendido;
Hacer de ti un idioma de corales enredados,
Un templo submarino en mis dedos delirantes,
Para mis dedos como versos.
Respirando un aire triste,
Mis dedos derramados por un silencio a oscuras.
Y que ahora son olvido.
Y olas de metal.
Y musgo descifrado.
                                               Antonio Lucas

15. CONFESIONES

Yo te estaba esperando.
Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,
de la letra sin pulso y el verano
de mi primera carta,
por los pasillos lejos y el examen,
a través de los libros, de las tardes de futbol,
de la flor que no quiso convertirse en almohada,
por debajo de todo lo que amé,
yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Por detrás de las noches y la calles,
de las hojas pisadas
y de las obras públicas
y de los comentarios de la gente,
por encima de todo lo que soy,
de algunos restaurantes a los que ya no vamos,
con más prisa que el tiempo que me huye,
más cerca de la luz y de la tierra,
yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
Como los amarillos del otoño,
todavía palabra de amor ante el silencio,
cuando la piel se apague,
cuando el amor se abrace con la muerte
y se pongan más serias nuestras fotografías,
sobre el acantilado del recuerdo,
después que mi memoria se convierta en arena,
por detrás de la última mentira,
yo seguiré esperando.
                                                           lUIS gARCÍA mONTERO.

16. LA INMORTALIDAD
                                 Nunca he tenido dioses
y tampoco sentí la despiadada
voluntad de los héroes.
Durante mucho tiempo estuvo libre
la silla de mi juez
y no esperé juicio
en el que rendir cuentas de mis días.
-
Decidido a vivir, busqué la sombra
capaz de recogerme los veranos
y la hoguera dispuesta
a llevarse el invierno por delante.
Pasé noches de guardia y de silencio,
no tuve prisa,
dejé cruzar la rueda de los años.
Estaba convencido
de que existir no tiene trascendencia
porque la luz es siempre fugitiva
sobre la oscuridad
un resplandor en medio del vacío.
.
Y de pronto en el bosque se encendieron los árboles
de las miradas insistentes,
el mar tuvo labios de arena
igual que las palabras dichas en un rincón,
el viento abrió sus manos
y los hoteles sus habitaciones.
.
Parecía la tierra más desnuda
porque la noche fue
como el vacío
un resplandor oscuro en medio de la luz.
.
Entonces comprendí que la inmortalidad
puede cobrarse por adelantado.
Una inmortalidad que no reside
en plazas con estatua
en nubes religiosas
o en la plastificada vanidad literaria,
llena de halagos homicidas
y murmullos de cóctel.
.
Es otra mi razón. Que no me lea
quien no haya nunca visto conmoverse la tierra
en medio de un abrazo.
La copa de cristal
que pusiste al revés sobre la mesa
guarda un tiempo de oro detenido.
Me basta con la vida para justificarme.
Y cuando me convoquen a declarar mis actos
aunque sólo me escuche una silla vacía
será firme mi voz.
.
No por lo que la muerte me prometa
sino por todo aquello que no podrá quitarme.
.
.
(Luis GaRCÍA Montero)












































       17. NOVIA DE LA TIERRA
      Mirarte solo en mi ansiedad espero,

solo a mirarte en mi ansiedad aspiro,
y más me muero cuanto más te miro,
y más te miro cuanto más me muero.


El tiempo, pasa por demás ligero,
lloro su raudo, turbulento giro,
y más te quiero cuanto más suspiro,
y más suspiro cuanto más te quiero.


Deja a tu talle encadenar mi brazo,
y, al blando son con que nos brinda el remo,
la mar surquemos en estrecho lazo.


Ni temo al viento ni a las ondas temo,
que más me quemo cuanto más te abrazo,
y más te abrazo cuanto más me quemo.
18. Frío como el invierno 

Roma, 1995

Estamos en invierno y esto es Roma
y tú no estás.
                           Yo voy de un lado a otro
de tu nombre,
                             lo mismo
que un oso en una jaula;
                                                 marco un número;
pongo la radio, escucho una canción
de Patti Smith dar vueltas dentro de Patti Smith
igual que un gato en una lavadora.

Estamos en invierno y yo busco un cuchillo;
miro la calle;
                            pienso en Pasolini;
cojes una naranja con mi mano.

Y esto es Roma.
                                 La nieve
convierte la ciudad en una parte del cielo,
ilumina la noche,
deja sobre las casas su ángel multiplicado.

Y tú no estás.
                            Yo cierro una ventana,
miro el televisor,
                                   leo a Ungaretti,
                                                                     pienso:
la distancia es azul,
yo soy lo único que hay entre tú y este frío.
Estamos en invierno y esta ciudad no es Roma
ni ninguna otra parte.
                                              Miro atrás
y puedo verlo: acabas de apagar una lámpara;
has cerrado los ojos
y sueñas con un bosque;
                                                   de repente
alargas una mano,
                                      buscas una manzana
que está en el otro lado de la mujer dormida...

Mientras,
                      yo odio este mundo frío como el infierno
y el cansancio que caza lentamente mis ojos;
odio al lobo que has puesto en la palabra noche
y la forma en que llenas la habitación vacía.
Odio lo que veré
desde hoy y para siempre: tus pisadas
en la nieve de Roma, donde nunca has estado.

De "Todos nosotros" 1998     Benjamín Prado

19. DEclaración de intenciones


Es en defensa propia que te quiero.
En la madrugada de tus manos de tierra
soy inocente como el asombro de una anciana
que contempla el mar por vez primera
y mi nombre en tu garganta
es tan antiguo como las piedras
que engendraron el fuego.

Es en defensa propia que te quiero.
Como quieren los secretos a los bosques
y los gritos a las ciudades desiertas de agosto
y la risa al eco de las montañas más altas
y el silencio a la noche
como un telón para ocultar las respuestas.

Y no quiero morir 
sino quedarme contigo
como el otoño quiere quedarse sin hojas.

          Lidia Bravo








Poema XX



                                           Puedo escribir los versos más tristes esta noche

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.


     
                                  Pablo Neruda


  Para oír la canción desesperada pinchen en  el siguiente enlace
http://www.youtube.com/watch?v=_48-vLNk9nQ

11 comentarios:

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  5. El que mas me gusta es el poema 20 aunque Neruda no se volvió loco

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    1. I feel you next to me I look for you every minute I see you everywhere I think always about you

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  10. Necesito los analisis alguien me puede ayudar? :)

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